Четверг, 17.08.2017, 04:49
Приветствую Вас Гость | RSS
Меню сайта
Категории раздела
Из прошлого [81]
Культура [30]
Известные люди [51]
Поэзия [67]
Художники [10]
Проза нолинчан [25]
Публицистика [10]
Песни нолинчан [6]
Новые материалы
Художник Сергей Черёмухин
Дата: 14.08.2017

Сказки Нолинского уезда. Сказки С.М.Одегова
Дата: 14.08.2017

Из истории нолинской медицины
Дата: 12.08.2017

Крестьянство с пропиской на обочине
Дата: 25.07.2017

Нолинск мистический
Дата: 09.07.2017

Ломать шапку перед барином
Дата: 08.07.2017

Племена мари на Вятской земле
Дата: 03.07.2017

Соседи
Муниципальное образование Нолинский район Кировской области
НКО Фонд
Сельская новь
Нолинский краеведческий музей
Нолинская централизованная библиотечная система
Интересные сайты
Николай Левашов «О Сущности, Разуме и многом другом...» РуАН – Русское Агентство Новостей Новости Русского Мира Новости «Три тройки»
Главная » Статьи » Проза нолинчан

КАК ПИСАТЬ СТИХИ. РАЗМЫШЛЕНИЯ ПИШУЩЕГО...

Александр Анфилатов



Александр Анфилатов, уроженец г.Нолинска, офицер Военно-морского флота в отставке.

Поэт, прозаик, член Российского Союза писателей.

Цикл "Как писать стихи", был номинирован на Премию "Писатель года-2017".


ЧАСТЬ 1

Один  известный поэт, когда-то написал, что стихи не пишутся, а случаются. Да, именно, случаются. Все хорошие стихи – это счастливый случай! Такие случаи могут «случиться» с каждым пишущим. Придет однажды он, счастливый случай, и из скучной,  неумело рифмованной речи, может родиться шедевр.

Не сразу и увидишь. Но наутро, читая вечернюю запись, вдруг наполнятся слезами глаза, и ты поймешь, что случай этот произошел и с тобой. Дай Бог, чтобы  он повторился еще и еще. Так что же для этого надо. Что нужно для того, чтобы скучные избитые строчки о любви, природе, войне вдруг зажили самостоятельной жизнью. Чтобы взлетели они над серой массой людей, пишущих, или считающих, что они пишут. Чтобы зажглись эти строчки, как звездочки. Миллионы их, этих звездочек. Но при ближнем рассмотрении они Звезды!

Что же нужно, чтоб родились бессмертные строки?   «Отговорила роща золотая»…  Если думать о каждом отдельном слове, то ничего особенного. Правда, ведь?   «Отговорила», «роща»…Но если связать их (Чем?) и поставить в правильном порядке! А вот чем? 

«Весенние дожди мою согреют душу…». Слова, как слова. Дожди, согреют. Что ж тут поэтического? Или:  «Льется теплый божественный свет…» Льется, свет…

Но уже ближе,  как говорят, теплее. Чувствуете!  Душа! Вот оно, главное  слово, вот ключ к шифру.

Итак,  ДУША! Кажется, абстрактное понятие. Да и говорят, что душа-то есть у каждого. Так почему тогда не каждый пишет. И тем более, не создает шедевры.

Значит, нужно что-то еще, кроме просто души. А вот еще что! Настрой души. В наше сложное время (а когда оно не было сложным?), трудно настроить душу на нужный для написания стихов лад. То стреляют, то болеют, то платежки, то долги…Значит, настрой нужен особый, вышний, горний, говоря церковным языком. Я бы назвал этот настрой души поэтическим. А что это такое –«поэтический»?

Это когда утром, на рассвете, выходишь на росную траву и молишься восходящему солнцу. Это когда наблюдаешь, как раскрывается цветок абрикоса. Это когда умиленно смотришь на белочку, перелетающую с ветки на ветку. Это когда сыплешь крошки стайке воробьев и оставляешь неубранными  гроздья калины, чтобы птицы подкормились голодной зимой. Это когда выносишь кусок колбасы пригревшейся возле подъезда бродячей собаке. Это когда срываешь гриб и благодаришь его. Это когда в автобусе уступаешь место пожилой женщины и видишь ее благодарный взгляд. Это когда удивляешься высокой организации муравейника. Это когда идешь по лесной тропинке, и переступаешь через ползущую гусеницу. Это когда сажаешь деревце, зная, что оно даст  плоды только через десять лет. Это когда замираешь, видя, как  плавает рыбка в лесном ручейке. Это когда различаешь дерево по шепоту листьев. Это когда находишь припрятанный белкой орех и оставляешь его на месте. Это, это, это…Как много этого «это»!

Но это и есть основа создания стиха. Поэтический настрой души. Скажут, что такой есть у многих, но стихов они не пишут. Правильно. Потому что, это еще не все!
«Поэт слагает свою  речь из боли и людских страданий». Большинство людей старается их не замечать. Ну, страдают, ну и что! У меня-то все в порядке! Какое мне дело до всех до вас…

А поэт замирает у галереи фотографий солдат, погибших в ненужных войнах. Это когда смотришь в глаза парню, одетому в военную форму, стоящему на костылях. Это когда отдаешь всю горсть мелочи из кармана одинокой старушке, остановившейся передохнуть около магазина. Они и не думала просить милостыню. Гордая. Но струнка умиления тоже тронет ее душу.

Ну вот, видишь, кроме поэтического настроя нужно еще и сострадание. Оно, как наждак, пройдется по душе, оставляя сочащуюся кровью рану. Чтобы ее загоить ( залечить) нужно вызвать ответное движение того, кому сострадаешь. Движения души совпадут, создадут резонанс. Помните, резонанс разбивает хрустальные люстры. Какая сила –резонанс двух сердец!

Вот тогда и рождаются стихи. Итак. Поэтический настрой и сострадание, сочувствие. 

Вы думаете, этого достаточно. Да это только толика того, что нужно для создания шедевра. 

Об этом в следующей статье. 
 
ЧАСТЬ 2

Так, в первой части моих размышлений я написал, что для рождения стиха необходимы поэтический настрой души и сострадание, сочувствие. Пожалуй, я начал с конца. Конечно, поэтический настрой души, то есть готовность передать в стихотворной форме поразившее тебя увиденное, является основой стихотворения. Конечно, и сочувствие, сострадание могут затронуть струны души. Но все ли это, что нужно для порыва души, ее полета. Почему люди, никогда не сочинявшие и двух рифмованных строк,  вдруг начинают писать в рифму. Почему некоторые пишут с самого детства. Почему, а главное, с какой целью, рождаются поэты?

Вы никогда не задумывались, что наш мир пронизывает великая энергия. Она движет людьми и народами, она созидает, она поднимает над землей. Что это за энергия, спросите вы. Это - Любовь! Да, да – любовь. Энергия любви рассеяна над поверхностью земли, она живет в глубинах океана, ею насыщен воздух.

Любовь к матери. Это святое чувство благодарности за твое появление на свет, за твою жизнь. Нет в мире людей, которые бы не любили свою мать. Нет в мире человека, который мог бы сказать, что он рожден неодушевленным существом, животным, или пришел в наш мир из другого, где был искусственно создан. Нет поэта, который не посвящал бы свои стихи матери. Хоть одно, хоть самое маленькое, но он написал. Он посвятил ЕЙ свои лучшие строки.  «Далеко, за седыми лесами, в моей дальней родной стороне, пишет мама мне снова посланье, ежедневное, только лишь мне…».

Любовь к своей малой родине.  « У каждого из нас такие есть места, где чувства отпускаем мы на волю…» Мне приходилось видеть людей, живших вдали от своей малой родины. Попав домой после долгой разлуки, они становились на колени. Наверно нет поэта, который не посвящал бы стихи своему городку, своему старому дому, своей улочке. Своему саду, уютной беседке, яблоньке, посаженной им в детстве. Нет поэта, на глазах которого не появлялись бы слезы при воспоминаниях о своей малой родине. Слезы складываются в слова, в строки, в стихи. «Там цвели земляникой поляны, там здоровьем струились ключи, заживали душевные раны, даже воздух волшебный лечил…».

Любовь к своей Родине. Эта любовь побуждает к возвышенным словам и чувствам. Эта любовь побуждает к поступкам. Многие поэты гибли за свои убеждения, но не отступали. Иногда их последние строки преодолевали тюремные стены. Но они долетали до своих читателей, они жили, хотя поэта уже не было в этом мире. О любви  к Родине писали офицеры, вынужденные ее  покинуть. Чем, как не любовью к Родине можно объяснить письма с фронта. Письма в стихах. Кругом смерть, война, запах гари. А  он пишет…

Любовь к профессии. Любовь к небу и морю. Любовь к стихии, с которой ежедневно борешься. Ни небо, ни море не прощают ошибок. Они величественны и суровы. Но без них нельзя жить. Бороться и побеждать – с детства знакомый призыв капитана. Но сколько глубоких чувств вызывают эти грозные стихии. Как тоскуешь без них. И это тоже любовь.

А любовь к животным. Братьям нашим меньшим. Посмотрите в их глаза, услышьте их голос. Они ведь умеют говорить. Они хотя рассказать тебе о своей любви. Они просят тебя о ней. Синицы заглядывают в окно. Еж приходит из темноты. Может они несут тебе чьи-то слова и пожелания. Но чьи?

Любовь к женщине. Вечный двигатель поэзии. «Наша жизнь состоит из любви. Ней пропитана каждая клетка. И прекрасные руки твои, и цветущей акации ветка. Все поэты ( и поэтессы) пишут о любви. И каждый о своей. Но случается так, что в хорошем стихе, написанном совсем не для тебя, ты ищешь приметы своей, единственной. Неповторимой. И находишь! Почему? Почему чужие слова западают тебе в душу. Они универсальны – стихи о любви. Нет, любовь неповторима и в то же время – универсальна. Потому, что она из одного источника.

А есть еще любовь к музыке, хорошей русской песне. Любовь к обычаям своего народа. 

Любовь – она во всем. Она – всюду. Думаю, что вы уже догадываетесь,  почему, и где этот источник. Ну конечно, это Бог. Я не буду повторять церковные догмы и истины. Я просто буду ждать, когда ОН услышит меня, обратит ко мне свое внимание, и пошлет мне первую строку вместе с частичкой любви.
Иначе откуда видишь стихи во сне? Кто подсказывает тебе первую строку. Кто водит твоей рукой. 

Любовь, сострадание и поэтический настрой – база для стиха, его основа. Без них стих не появится. Но когда они есть, когда их с лихвой, не надуманные, а выстраданные, приобретенные за счет жизненного опыта, выстраданные, то искра божья обязательно посетит вас. Берите ее, первую строку, записывайте. К ней ставьте в ряд те, что всплывают из глубины сознания. Не мучайте себя, не ломайте то, что пришло. Торопитесь. Это минутное озарение оттуда, сверху. 

Не обязательно просить об этом озарении Бога. Живите праведной жизнью, не забывайте об основе стиха. И ждите. Она обязательно придет, первая строка, а за ней другие. Не оскверняйте стихи бранными словами и грамматическими  ошибками. Держите душу светлой, берегите ее от злых помыслов.

Не участвуйте в разных акциях по накрутке числа читателей, не выпрашивайте рецензий, не завидуйте. Берегите честь поэта. И пишите, пишите. Не бойтесь, что вначале вам будет не доставать мастерства. Оно придет с опытом. Не крадите темы стихов у других поэтов. Смелость сказать то, что думаешь, и есть достоинство поэта.

ЧАСТЬ 3

Написал две части своих размышлений. Все нужно для написания стиха: и любовь, и поэтический настрой, и сопереживание. Допустим, что все это в наличии. Но стиха пока нет. Можно конечно придумать или уловить из каких-либо источников тему стиха и попытаться поразмышлять о ней рифмованными строчками. Так, пожалуй, и пишут заказные стихи.

Чаще всего, это стихи о Родине. Ну что можно сказать вот о таких строках :  «Пусть все пройдет, и высохнут моря. Материки исчезнут словно тени. А ты сверкай яснее янтаря, Отчизна, полная волнений…» Где сверкать, если исчезнут материки? Почему полная волнений, потому что высохли моря? Или вот это: « Тяжелое забудется, хорошее останется. Что с Родиною сбудется, то и народом станется…». Вряд ли кто-то знает авторов этих строк. Так и остались в забвении.

Чего же не хватает? Волнующего начала, первой строки. Строки, задевающей душу, дающей жизнь всему стихотворению. А вот эти строки! « Гой ты, Русь, моя родная, хаты – в ризах образа… Не видать конца и края, только синь сосет глаза…». Конечно, Есенин! Или вот эти: «Песни, песни, о чем вы кричите? Иль вам нечего больше дать? Голубого покоя нити я учусь в мои кудри вплетать…» Открывая для себя эти стихи, вы открываете дверь в мир души автора. Его нет, ушел, а душа живет в стихах, в этих строчках. Не по заказу написано, а по зову души. Но как поэту пришли эти образы? Кто посылает их. Да, они рождаются в глубинах сознания. Но рождаются, то есть появляются на свет божий.  Они не родились одновременно с поэтом, они не жили с ним всю жизнь, а появились в строго определенное время. Ни раньше, ни позже.

На готовую для появления стиха почву упало зерно. Посыл, зов, сигнал? Что это?  Итак! Первая строка  - это посыл души поэта, это родившееся в глубине сознания откровение. Это слова, сопровождающиеся болью души. Без нее, этой боли, стихи не живут. 

Мне кажется, что эта боль – это переживание чего-то, что поэт никогда не достигнет, а может, и не поймет до конца. Не хватит ни физических, ни моральных сил.

«Рукопись вижу синичью на первозданном снегу. Я понимаю по-птичьи - перевести не могу». (В.Ситникова). И конечно, посыл идет откуда-то сверху, с небес. 
Сейчас модно говорить о едином информационном поле, пространстве, тонких материях. Но если такое поле  и существует, не посылает же оно каждому свой сигнал, свой посыл.

Поэты пишут с древних веков. До нас дошли произведения некоторых из них. 
«Рука моя лежит в руке твоей. По телу разливается блаженство…» (Перевод с древнеегипетского). Тоже посыл. В древнеегипетские времена. А Гомер! «Илиада».  «Пышноцветущая фиалка. Прекрасная завязь розы…» И они получали сигналы, посыл. Я бы назвал их, эти сигналы,  мыслеобразами. Мне кажется, пояснить прием мыслеобразов и в наше время невозможно. Открыть их природу – значит нарушить тайну их существования, их прихода к человеку. Избранному человеку, поэту.

Но думаю, что любому современному поэту, а , тем более, начинающему, необходимо как можно больше читать своих собратьев. В данном случае, больших поэтов, прославивших русскую литературу. Вы не откроете тайну появления мыслеобразов, ложащихся в первую строку стихотворения. Но каждый раз, читая их, вы будете приближаться к этой тайне, становиться сопричастными.

Выберете для себя одного, двух ваших любимых поэтов. Читайте их, открывайте для себя заново. Думайте о тайне первой строки. И через какое-то время и в ваших строчках будут звучать их мотивы. Появится и легкость, и мелодичность, богатство образов. 

И вы будете ждать прихода первой строки ниоткуда, из космоса, из поля Земли, из волны океана. И польются стихи!

Первая строка может придти к вам вечером, перед компьютером, и в парке, на скамье. Сильные строки приходят посреди бушующего моря, и в самолете, и в безлюдной тундре, и в вагоне, и на вокзале. И в гроте Пушкина, и на тропе, где гуляли поэты. И на месте дуэли Лермонтова, и среди соснового леса. Просто надо быть готовым к их приходу, чтобы не потерять, не упустить. Это мгновение не повторяется. Оно приходит только раз.  

ЧАСТЬ 4 

Когда душа – сплошная рана,
Когда раздумья нелегки,
Пусть не покажется вам странным:
Простите, я пишу стихи!
Когда я радостью охвачен,
Когда веселье через край,
Ну как же может быть иначе,
Опять мои стихи читай!
Когда с любовью бесконечной
Я устремляюсь ввысь, в зенит,
Я с удовольствием отвечу,
Конечно, я пишу стихи.
Когда с любимой в разлуке,
Когда надежды далеки,
Когда от боли сводит руки,
Я все равно пишу стихи!
И пусть простит меня мой боже,
И пусть отпустит мне грехи,
И в день последний мне поможет,
Я допишу свои стихи!

В предыдущих частях моих «размышлений» я писал об основах появления (рождения) стиха, таких как любовь, сопереживание, поэтический настрой души. Там же я говорил о посыле, мыслеобразе, сигнале, божьей искре. О тайне первой строки, в которой и зашифрован этот посыл. Об умении понять, зафиксировать этот мыслеобраз для развития стиха, его роста, его становления. Я бы сказал больше, для придания ему души. А ведь душа бессмертна. Если и в стихе живет посланная кем-то душа, то она делает стихи бессмертными. А вместе с душой стиха живет и душа автора. Заманчиво. Отдать стиху часть своей души, чтобы стать бессмертным.

Развивая мысль дальше, хочется отметить об ответственности автора. Дать душу стиху, значит, поделиться с ним частью своей собственной бессмертной души.
А стихи, начиная жить собственной жизнью,  неся в себе частичку души автора, в свою очередь делают его бессмертным.

Вот прошло уже семь лет со дня ухода моей одноклассницы, известного ныне поэта, Валерии Ситниковой. А она все ярче и живее отражается на стихотворных сайтах  стараниями ее почитателей.

…А молитва моя проста,
Я не требую чуда:
-Можно, Господи, вместо Христа
Я распятою буду?
Эти строки, по своей сути, бессмертны. Разговор с Богом, желание отдать себя на заклятье вместо Христа. А дальше…
Можно души моих детей
Страшным сном не тревожить.
Можно годы мамы моей
Хоть немного умножить.

Самопожертвование, а не самолюбование, делают пишущего Поэтом.

Пусть простит меня читатель за столь долгое вступление. Сегодня мне хотелось бы поговорить об обстоятельствах рождения стиха.

Несомненно, что сильные чувства, эмоции, двигая нашей душой, побуждая ее бороться, выживать, могут принести первую строку стихотворения. То есть, получается, что и нет никакого посыла, божьей искры. Нет, это только кажется. Вы победили обстоятельства, вы вышли из них живыми. Душа не покинула ваше тело. Душа ликует, или плачет, или возвышается над обстоятельствами. Значит, посыл, искра божья все-таки была. И она не осталась бесследной. Победив шторм, вы садитесь к столу не для того, чтобы наполнить бокал, а для того, чтобы записать первую строку. Пришедшую из глубин вашего сознания, а может быть, сверху…

Я пел в самолете…Терял высоту
И падал, почти безнадежно.
Молчали пилоты, забыв про черту,
Где выжить уже невозможно.
                                      ……..
Я выкрикнул песню, глотая слова,
Простые слова о «Варяге»,
И кто-то запел, понимая едва,
Зачем перед гибелью надо…
И чудо случилось, взревели движки,
И вышел из мертвого крена.
И сел самолет возле русской реки,
Покрытой холодною пеной.

В полете остановились двигатели. Самолет старый ИЛ-14, переделанный в пассажирский из фронтового бомбардировщика ИЛ-2. Отказала электрика. Самолет такого типа еще может планировать. Или делать вид. Молчали движки, завывал ветер  за иллюминаторами. В салоне тишина. Офицеры не могут визжать или плакать. Ждали удара об землю. Говорят, что в таких случаях седеют. Механик матерился вслух, обрывая куски обшивки в поисках места обрыва электропроводки. И вдруг, двигатели взревели. Не рискуя, летчики посадили самолет на луг. Все остались живы. Конечно, строки о чудесном спасении легли в блокнот позже.

А как вызывают движение души известия о подвиге, или об уходе известных людей. Да вот, только недавно.

Прощай, герой! Доносит океан
Нам от тебя горячее дыханье.
Ты не ушел, плывешь из дальних стран,
Как будто навсегда остался с нами.
Тебя любили. Наш морской народ
Всегда вставал при имени Барбудос.
И мурманский простой рыбацкий порт
Честь отдавал. С тобой промчалась юность…  

Я не хочу писать сегодня о том, какие движения души вызывает уход близкого человека. Мамы…
На моей странице есть рубрика «Вернуть нельзя. Забыть невозможно».

В следующей своей статье мне хочется рассказать о географии стиха. Влияет ли она на появление искры божьей. И как эта искра находит нас на просторах земли от Южного полюса до Северного.
В моей биографии стихов эта география будет и на Канарских островах, и в Баренцовом море, и в степях Кубани, и на Вятских увалах, и в тундре и Севастополе. Словом, до новых встреч на рубрике "Как писать стихи".

ЧАСТЬ 5 

Генетическая память. 

За свою жизнь мне пришлось, или посчастливилось, побывать во многих местах земного шара. Это совсем не те поездки, которые совершаются сейчас. Увидеть Канары или Острова Зеленого мыса, или Шпицберген и Фарерские острова, в то время было возможно  только в связи с морской  службой. Конечно, были и другие профессии, определявшие перемену мест. Но я буду говорить о морских походах, а также местах, связанных с Севером.

Мне хотелось бы понять, как связан приход мыслеобразов, той самой божьей искры, о которой я писал ранее, с местонахождением поэта. Значит ли это, что поэзия разлита в воздухе, что она всюду, и ее надо только услышать. И почему же ее слышат далеко не все? Я уже говорил о тайне первой строки. Именно в ней душа стихотворения. Но может ли эта первая строка настигнуть нас в пути, в море, воздухе? Как она приходит к избранному кем-то поэту. Если бы она, эта строка приходила ко всем, то и стихи были бы одинаковы. А они разные, хотя казалось бы об одном.

…Нас  по утрам не будят горны
Зарей серебряной в руках.
Но вдруг себя увидишь в форме
В шеренге клетчатых рубах.
И вняв единому порыву,
Опять стоишь, упрям и груб.
Опять пол - суток шкеришь рыбу,
И соль облизываешь с губ…

Эти строки много – много лет назад пришли ко мне на экваторе. Не очень  умелые. Видимо, мой стихотворный бог был тогда еще очень молод.
А вот другие, из юности.

В кусочке солнца муравей,
Он был когда-то незаметен.
В доисторической траве
Он жил в начале лета.
Но он увяз в слезе сосны,
И вот, миллионы лет
Он смотрит голубые сны,
Сияньем солнечным одет.

Понятно, что искра божья прилетела в Прибалтику, край янтаря. Как она нашла меня там? 
А вот другое. Повзрослевшее, впитавшее годы и память.

…Все! Рельсы дальше не идут.
Здесь край земли, и здесь начало.
Через одиннадцать минут
Уйдет «Воровский» от причала.
И Ледовитый океан
Подхватит наш корабль на плечи, 
И не закончится наш вечер,
Хоть капитан немного пьян…

Суровый Ледовитый океан. Качка. Белый красавец  теплоход «Вацлав Воровский» несет нас к новому месту службы. Впереди неизвестность и суровые испытания. Но первая строка приходит, она несет ту самую божью искру. Она снова нашла меня на другом краю земли.

…Ах, Фареры, Фареры,
Вы спасли мою веру.
Ураганом заброшен,
Наш корабль, словно крошка.
Если б мы протянули,
Так наверно без пули,
Были все молчаливы,
Как морские отливы.
Отстояться средь бури
Мы сюда заглянули.
Словно стол в океане,
Спят Фареры в тумане…

Ураган застал наш корабль в Северном море. Едва нащупав глаз циклона, мы сумели пробиться сквозь неистовый шторм и отстоялись среди Фарерских островов, спася корабль и свои жизни. А искра божья застала меня и там.

…Я вел корабль до Мыса бурь.
На карту стоит лишь взглянуть,
Чтобы понять, мала Земля
Для боевого корабля.
Когда форштевнем режет он
Зеленых вод веселый тон.
Или кипящую волну
Он побеждает не одну.

Мыс бурь. Южная оконечность Африки. И там живет посыл, и там приходят мыслеобразы.  

…Мне  снилось море. Там вдали,
Когда заря едва окрасит
Верхушки мачт, и корабли
Уходят…Маленький мой мальчик
Рукой мне машет на причале.
А ты стоишь, и чуть не плачешь.
Но ты же знаешь, что печали
Пройдут, и снова мой корабль
Коснется пристани, и сходни
Сбегут к земле…

Стихи пришли во сне. Не спит мой стихотворный бог. Мыслеобразы витают в пространстве, в эфире. Но ждут меня, моего пробуждения.

…По курсу прямо Севастополь.
Вновь маяки укажут путь.
Такая уж у них работа,
Что просто некогда вздохнуть.
Они меня зовут домой,
Мигая проблеском знакомым.
Тихонько дремлет город мой,
И на бульваре шепчут клены…

Ну, с морем понятно. Любят стихи морские стихии. Я как-то писал, что море-это и есть стихи. Их надо понять и принять. А как на земле?

Среди снегов и долгих зим,
В средине колеи железной,
Я встретил станцию Любим.
О, как она была прелестна!
                                             ……
Североморск, Североморск,
Осенний дождь на миг умолк.
Но ветром северным слеза,
Вдруг навернулась на глаза…
В осенней памяти моей
Так много было светлых дней.
Тогда мой Север был добрей,
И звал к истокам моих дней.
                                                          ……
А стихи о родном городке, о малой родине.
Мой город детства. Он далеко.
За косогором, не беда.
Там свет родных и близких окон
Горит всегда.
Он, как маяк. Средь темной ночи
Всегда зовет.
Меня всегда он видеть хочет
И ждет.

Чувство родины, малой родины, мест, где ты родился и провел лучшие годы детства и возмужания. Божья искра прилетит к тебе лишь при одной мысли о моих милых и дорогих сердцу местах.

Так что же? Нет связи с местом пребывания и приходом первой строки. Она приходит при любых обстоятельствах.  Но приходит к избранному. Одному поэту, который готов принять  первую строку и пронести ее к минуте рождения стиха. Но почему стихи у каждого поэта разные, хотя пишет он о том же. Почему стихи о моем маленьком городке пришли в душу к моей соседке по парте, и она, а не я, записала их. Я тоже так думал.

Древний вятский говорок,
Долгий да певучий.
Милый сердцу говорок,
Белый снег летучий.
Мы в разлуке много дней,
Но в степи безбрежной
С каждым годом все родней
Городок заснеженный.
Все равно туда вернусь,
Хоть длинна дорога.
И меня там встретит Русь
Прямо у порога.

А вот мои строки:

…Поворот утомленной дороги
Открывает опять горизонт.
Мне навстречу знакомые дроги
Развеселый везут перезвон.
Серебро духового оркестра
Мне в ладонях протянет горсад.
Принимаю, как добрые вести
Эти местные словеса…

После всех рассуждений стало ясно, что посыл, божья искра приходят по адресу. Именно к тому поэту, который и должен их принять и записать. Эта невидимая связь между поэтом и стихотворным богом, посылающим первую строку, может быть только  одна. Это связь поколений, это – генетическая связь. Думаю,  что посыл, мыслеобраз, божья искра – это генетическая память.  Вы только вдумайтесь, какая грандиозная цепочка из сердец и жизней живет в каждом из нас. Это они дают нам знак, это они живут где-то рядом, в неведомом, и так хотят, чтобы и услышали. И поэты их слышат!

Категория: Проза нолинчан | Добавил: Анна (14.02.2017)
Просмотров: 262
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Пользователь
Добрый день: Гость

Группа: Гости
Вы с нами: дней
Случайное фото
Случайная статья
Хроника событий Нолинского уезда
Просмотров: 593

Благотворительность купцов Нолинска. Пожарное депо.
Просмотров: 459

Александр Анфилатов. Загадки биографии
Просмотров: 568

Новое на форуме
Соревнования рыболовов на Кырчанском пруду. Фоторепортаж.
Автор: Анна
Форум: Обовсем
Дата: 14.08.2017
Ответов: 2
Нолинские дворики
Автор: Анна
Форум: Обовсем
Дата: 14.08.2017
Ответов: 1
Новый сборник стихов нолинского клуба "Воскресение"
Автор: nolya66
Форум: Обовсем
Дата: 07.08.2017
Ответов: 0
Поговорки
Погода в Нолинске

влажность:

давл.:

ветер:

Нолинск автовокзал
Поиск
Статистика

При копировании и цитировании материалов с этого сайта ссылка на него обязательна! Copyright MyCorp © 2017